[g]Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent, on mange autre chose, on dort mieux ou moins bien, on baise quelqu'un d'autre, on sort ailleurs... Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt. On continue, on se fixe des objectifs factices. Pouvoir, fric, gosses, on se défonce à les réaliser. Soit on ne le les réalise jamais et on est frustré pour le reste de l'éternité, soit on y parvient et on se rend compte qu'on s'en fout... Puis on crève et la boucle est bouclée. Quand on se rend compte de ça, on a singulièrement envie de boucler la boucle immédiatement pour ne pas lutter en vain, pour déjouer la fatalité, pour sortir du piège. Mais on a peur. De l'inconnu, du pire. Et puis qu'on le veuille ou non on attend toujours quelque chose. Sinon on presserait sur la détente, on avalerait la plaquette de médocs... On appuierait sur la lame de rasoir jusqu'à ce que le sang gicle ...
On tente de se distraire, on fait la fête, on cherche l'Amour, On croit le trouver, puis on retombe. De haut. On tente de jouer avec la vie pour se faire croire qu'on la maîtrise, on roule trop vite, on frôle l'accident. On prend trop de coke on frôle l'overdose. Il y en a qui essaient de faire quelque chose, d'autres qui déclarent forfait. Il y en a qui ne sont jamais là qui ne disent jamais rien mais qui signe le chèque à la fin du mois. Et on les déteste parce qu'ils donnent tant et si peu. Tant pour qu'on puisse se FOUTRE en l'air et si peu de ce qui compte vraiment... Et on finit par ne plus savoir ce qui compte justement. Les limites s'estompent. On est comme un électron libre .. On a une carte de crédit à la place du cerveau, un aspirateur à la place du nez.. et rien à la place du c½ur, on va en boite plus qu'on ne va en cours, on a plus de maisons qu'on a de vrais amis, et deux cents numéros dans notre répertoire qu'on appelle jamais... on est la jeunesse dorée. Et on n'a pas le droit de s'en plaindre..
Parce qu'il parait qu'on a tout pour être heureux..
